El inútil vuelo sin historia en su volar

Hay alguna manera de obligarse y vomitar la impotencia…
Hay alguna manera de exorcizarse de la frustración
Hay alguna forma de explotar finalmente todo lo que atraganta los gritos en la garganta, las lagrimas en los ojos
Por que nuestro cuerpo esta tan acostumbrado a reprimir la rabia y a tragarse el dolor sin chistar
Sin explotar, sin gritar desilusión en cada funcional relación…
Esas ganas de querer volverse loco y de exprimirse como un limón
Por que soy tan sensible?, por que lo evitamos? Hombres… seguros…
A cual ganancia suave pierna le apostaste tu represión…
Cada vez que la torcida frustración intenta expresarse en mi cuerpo…
Se anudan las realidades que nos permiten ser…
Nos dejan entumecidos en la nada de tu ser que se desviste
Y aun dan ganas de arañarse la piel o el espíritu…
Por que aquello no sale… no se compra ni se vende… y solo te deja encerrado en un pastelón de cemento áspero y árido
Es el odio… la infatuidad, la extinción del calculo practico de la vida
Jamás entenderán dice la canción que escucho
Tan cercana en mi oído que se hace verdad que jamás entenderán…
Cuando comience la teleserie de la vida rutinaria… pérdida de esta inquietud sórdida y patética… que habrá quedado de esta comezón?….
Que mojón de poema, otro mas del mismo poeta humano
Puro pensamiento fútil y narcótico del arte
La misma y diaria desintegración de lo intocable
Sacarle el polvo a la polilla; la mariposa sin alas…
El inútil vuelo sin historia en su volar